Con todo el tiempo invertido en definir el amor, la conciencia y el alma, desparramando letras y palabras en un reparto irregular por la pantalla, sobreentiende que por más que se intenta comprender el jugo de los años, ella sin apenas esforzarse, es quién mejor consigue describirlo.
Se desliza perezosa hacia el lado de la cama que despeja mi cuerpo cada mañana, busca con sus ojos cerrados mis labios antes de seguir durmiendo. Se despierta cada día con el único anhelo de sonreirme. Busca con unas simples palabras sonsacar mi felicidad un día tras otro.
Si sobrevive a el día, ella acelera el ritmo hasta llegar a casa y desviste su sinpensar. Con algo de fortuna, llegaré antes de que se desvanezca cansada y besará mis labios con los ojos abiertos y mirando al cielo. deseará que no se acabe, para no volver a escuchar el despertador.
Ella es la canción que no podré componer, ni el verso sin recitar que recelar en el cajón del escritorio. Por supuesto, no será nunca mi mejor lienzo.
Si sobrevivo, ella es la historia que desearía contarle a nuestros hijos.
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